« Il me vient une envie, c’est d’écrire des lettres qui ne seraient qu’amour. À des femmes lointaines, qui ne me liront que mort. Des lettres d’autant plus belles qu’elles vieilliraient sans moi, qui me sens vieux sans elles. Des lettres d’outre-chute, et certaines d’outre-deuil. Des émotions si douces que les passions s’en plaignent. Et des passions si rares que l’émotion en pleure. » (La compagnie des femmes)

Victime du covid-19, Marcel Moreau est décédé ce 5 avril dans une maison de repos où il vivait depuis environ deux ans. Atteint d’alzheimer, il dit à Stefan Thibeau qui le filme (photo):  » Pour l’instant, je vis diminué par rapport à ce que j’ai vécu jusqu’à présent. J’ai écrit 70 livres à bride abattue et brusquement ça s’est écroulé, donc vous assistez à un écroulement ». En attendant d’autres lucidités que l’on aimerait entendre, lisons l’hommage que lui consacre Véronique Bergen dans Le Carnet et les instants .